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| Ismael Serrano |
Hace un tiempito ya que le debo esta canción a una amiga lectora: Soledad —inspiradora y creativa. En uno de sus mensajes al blog me copió algunos textos de Ismael Serrano y, compartiendo su poética, hice el compromiso de comentar en este espacio la emblemática “Papá cuéntame otra vez”. Me había planteado en esta sección ir viajando cuasi cronológicamente por los grandes cantautores como Silvio, Chico, Serrat, Noel Nicola, Violeta Parra, Pablo Milanés, Luis Eduardo Aute, Bob Dylan, Charly García, y otros de la década del 60, antes de caer en los más cercanos, pero la sugerencia de esta amiga me exigía colar a Ismael Serrano. Entre tanto ajetreo trovadoresco —o de juegos Panamericanos— que he tenido, tuve aplazado unos apuntes sobre esa muy necesaria canción que acompaña a este cantautor español desde su primer disco “Atrapados en azul” grabado en 1997; realmente se me había quedado dormida la sección pero acabo de recibir un correo que me empuja pues tiene mucho que ver con la esencia de la canción insertada en los acontecimientos que estremecen estos días, por lo que salto a comentar.
El correo es uno de esos que pasan como clandestinamente, de buzón a buzón, rebotando entre los hermanos de ideales y uno termina por no conocer quien fue el Quijote amigo que lo envió —aunque en este caso algunas pistas me llevan a una amiga argentina, luchadora incansable, Marta Rosin. En ese email hay fotos de esas que no suelen reproducir los grandes medios que, hoy como ayer, siguen estando en manos de los grandes poderes económicos, los que dominan buena parte del planeta, con las armas (las que matan el cuerpo y las que aniquilan las almas); esas fotos son de las protestas de Los Indignados en España contra los grandes poderes económicos del sistema capitalista. Los indignados, un movimiento que crece en varios países porque la sociedad consumista, imperial globalizada, ya no da más. La gente digna comienza a levantarse contra la ilimitada injusticia, contra la aniquilación de la poesía, contra la destrucción del medioambiente, contra las guerras de las potencias confabuladas, cada día más prepotentes y mutiladoras de los pueblos y sus derechos. Las fotos son también de las represiones en esos países primermundistas, donde los gobernantes (multimillonarios), usan —mas bien usurpan— el término democracia, y para los que ya no son suficientes las cadenas económicas, las ideológicas, (o incluso las des-ideológicas), con que apresan a las clases de abajo, y los pueblos, por ende acuden a la violencia. Las protestas, como lava volcánica, van caldeando el mundo de hoy; la crisis sistémica del capitalismo no encuentra escape, ya no hay aquella Unión Soviética o bloque socialista a quien culpar. Ante tal ausencia de enemigos los gobernantes yanquis se inventaron el terrorismo (todo parece indicar que hasta el derribo de las Torres Gemelas fue parte del plan), para adormecer a su pueblo y agenciarse el pretexto de invadir a los otros. Pero cada vez son más los que abren los ojos, en los propios Estados Unidos y en la vieja Europa. Las redes de Internet, dominadoras, llevan en su vientre creciendo su antídoto; los pueblos se intercomunican, se van conociendo y abrazando. En el subsuelo del engaño y embobecimiento que nos proponen con la circulación de información
controlada, se les escapan los dominados que han ido tejiendo también circuitos de expandir verdades; los poemas, las canciones auténticas, las denuncia, se diseminan; a contrapelo de tanta bazofia cultural, las ideas van interactuando y formando un cosmos de utopías que emerge como única salida ante la tempestad que ha sembrado el sistema capitalista global; se está globalizando como respuesta la solidaridad de los pobres de la tierra.
“Papá cuéntame otra vez” es la canción que viene anunciando ese nuevo despertar de la conciencia. Es como el joven que, en épocas de desilusión, tras el fin de la guerra fría (inicio de otra congelada —y congelante), le pide a su padre que le describa aquellos años 60 de sueños, de hippies protestando, de movimientos guerrilleros de liberación, de canciones contra la guerra, contra la discriminación racial, sexual, de género, aquellos tiempos de jóvenes en busca de un sueño de paz, igualdad, fraternidad. En la canción habla el hijo alicaído por la falta de ilusiones, de rebeldías, que al escuchar aquellos “cuentos” de papá se percata de que los problemas son ahora los mismos de entonces, y termina diciendo: “Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad. Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam”. Ismael Serrano lanzó esta protesta en su disco de 1997 y, como quien dice, 15 años después son muchos los países agredidos que harían todo un listado en la canción: Ahora mueren en Bosnia, en Afganistán, en Irak, en Libia…los que morían en Vietnam.
Venga el abrazo de los jóvenes de hoy, el combate por la vida, con estas imágenes de los Indignados en España, la misma donde Ismael Serrano lanzó su grito de alerta en 1997.
Papá, cuéntame otra vez.
Autor:
Ismael Serrano
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Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.
Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las hostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Acordes
Asus4:x02230
D A G D Bm F#m G Asus4
A) D A G D
Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
Bm F#m G Asus4
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
D A G D
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
Bm F#m G Asus4
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
B) G A D Bm
G A D F#m
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
G A Bm F#m
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
G A Asus4
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
A) D A G D
Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
Bm F#m G Asus4
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
D A G D
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
Bm F#m G Asus4
y como desde aquel día todo parece más feo.
B) G A D Bm
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
G A D F#m
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
G A Bm F#m
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
G A Asus4
y bajo los adoquines no había arena de playa.
A) D A G D
Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
Bm F#m G Asus4
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
D A G D
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
Bm F#m G A B
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
C) E B A E
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
C#m G#m A B
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
E B A E
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
C#m G#m A B
las hostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
D) A B E C#m
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
A B E C#m
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
A B E C#m
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
A B A B E C#m
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Final: A B E
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| Dirás que soy un soñador, pero no soy el único...Lennon |
Correo Inspirador:
"No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos". (Federico García Lorca. Sep 1931-Discurso al inaugurar la Biblioteca Popular de Fuentevaqueros, Granada, SU PUEBLO)
EDI:
ResponderEliminarEstuve tentada a reclamar en favor de este espacio. ¡Demoró mucho! No se leer música, no se tocar algún instrumento pero las propuestas anteriores resultaron coincidentes con mis gustos trovadicticos entonces la nueva parada en esta marcha por los grandes era intrigante, aunque esperaba que cumplieras lo prometido a raíz de mi sugerencia. Espero por los comentarios que haces alrededor del autor o del tema mismo que muestras en cada una, resultan esclarecedores.
Me alegra que algo más que mi simple curiosidad te moviera hasta el blog para llegar a hacer estos apuntes. Resulta grato ver correos que pasan de buzón a buzón, como dices, con llamados de este tipo y no simples correos-cadenas con temas sonsos, persiguiendo deseos vanos.
Sugerente la frase de Lorca en que se apoya tu amiga para remarcar las imágenes que pretende y se, que conseguirá divulgar pues ahora mismo desde este rinconcito está girando.
Interesante las imágenes, interesante el hecho que las propició; este “Movimiento de los Indignados” que se levanta en muchas ciudades y no precisamente españolas, que ya crece fuera de la Geografía Europea, que ha adquirido carácter universal.
Resulta emotivo ver como la gente se revela contra la injusticia, expresa su indignación con la situación económica y social y lo hace con una flor en la mano. Interesante ver que son jóvenes y otros no tanto .Están desde los que oyeron el cuento que sus abuelos les contaron a sus padres hasta los propios padres, y los abuelos mismos, parafraseando un poco a Ismael Serrano.
Era hora ya de que surgieran movimientos de este tipo que exigen un cambio de rumbo de los poderes políticos y económicos que han provocado toda esta crisis a nivel mundial que propicia cada vez más el desempleo, la pobreza de tantísimos frente al enriquecimiento de unos pocos.
Es bueno que los medios de comunicación no sean indiferentes, que tomen conciencia, que tomen partido a favor de la divulgación de estas protestas, de sus reclamos y de cómo las hacen.
Duras muchas de estas imágenes, hermosas imágenes otras, como estas en las que nos muestran como muchos manifiestan su protesta solo con instrumentos musicales, con flores en las manos, los mejores símbolos cuando lo que se reclama es el cierre de las centrales nucleares y que se promuevan las energías renovables, cuando se piden reformas en las condiciones laborales y viviendas dignas para tantísimos, cuando se condena la corrupción y se demanda el acceso del pueblo a los medios de comunicación.
Sabes EDI? Daniel Serrano , hermano de Ismael y coautor de este himno ya, es periodista, se ha convertido en portavoz del movimiento 15M en España y ha publicado ahora mismo un libro en el que los dos tienen participación, bajo el mismo título. Dicen que habla de los que se arriesgan, los que se suman, los comprometidos, además de la música. Que comenzaron la rueda de prensa que hicieron por el libro con una frase que decía más o menos “Odio a los indiferentes”. ¡Cómo me gustaría leerlo!
Oyeee, creo que he cogido tu blog como mío, perdóname pero es que es inquietante ver como los pueblos muestran “sus venas abiertas” parafraseando ahora el título del libro de Galiano:”Las venas abiertas de América Latina”.
Dice el cantautor que la única batalla que se pierde es aquella que se abandona... ¡Batallemos entonces por la divulgación de manifestantes como estos!
EDI:
ResponderEliminarCuando hablabas del despertar de la conciencia y mencionabas como cada vez son más los que abren los ojos, de cómo se intercomunican los pueblos, circula la información y se va formando un cosmos de utopías y mencionabas que poemas y canciones auténticas se diseminan, recordé una de Silvio: Leyenda
Al amanecer
algunos ojos ya eran de la oscuridad
y huyeron hacia las tinieblas del ayer
con un puñado de semillas por sembrar,
con un puñado de promesas por crecer
y amar.
Pero salió el sol
y se elevó sobre la tierra siempre más
secando el frío nocturnal, dando calor,
regocijando al mundo con su prodigar,
irguiendo al viento un poderoso corazón
de amar.
Y su luz subió
saltando las montañas, traspasando el mar,
regando el mundo con su cálida verdad,
su cálida razón,
esparciendo la claridad
como una estación.
Era bello el sol
que se elevaba sobre el mundo siempre más
con su destierro de nevadas, su canción,
su semillero en jubiloso despertar,
erguido al viento el poderoso corazón
de amar.
Y su luz llegó
al reino oscuro a las torres del ayer
y la simiente arrebatada de su amor
sintióse renacer
al contacto de su calor
y de su quehacer.
Luego al final
a la hora en que se suponía atardecer
sintieron que la luz quedo en su respirar
como una sangre de la atmósfera, un poder,
un pacto eterno con la claridad solar,
con ser.
¡¡¡Recontra, qué bueno este post!!! Me ha estremecido Federico García Lorca con su verbo rebelde, me he adueñado de esas fotos que voy a esparcir por el ciberespacio y he disfrutado, una vez más, de la obra de Ismael Serrano. Por cierto, este cantor tiene otra pieza que también viene "como anillo al dedo" a este planeta que está dando muestras de estar saliendo del letargo en el que vivía. Me refiero a "Zona cero":
ResponderEliminarLa Zona Cero está en el alma de occidente,
cerca del corazón, en un solar de Manhattan.
Cayeron los gigantes. Lágrimas de septiembre.
Lágrimas de carne y metal.
El planeta contuvo la respiración.
Los hijos del ocaso se armaron en respuesta.
Qué pena que no sepas repartir tu piedad.
También que cada herida en la piel de este planeta
es una Zona Cero que llorar.
Y abres otra herida repitiendo el mismo error.
La Zona Cero sangra en la ruinas de Kabul.
Una boca sin dientes sonríe bajo un burka.
La Zona Cero extiende sus manchas hacia el sur.
Y no hay septiembres ni lamentos
para esta tierra agujereada por el fuego.
Rodeado de alambradas, muy cerca de Belén,
En plena Zona Cero nació el hijo de un dios.
Los olivos se secan y Palestina ve
como bajo los escombros duermen
palomas que se esconden del invierno.
Y ahora tú, mi amor,
pequeña gran superpotencia
despiértame
y dime que las cosas van a marchar bien.
Que sembrarás de flores toda la ciudad.
Que me harás temblar.
Y ahora ven, mi amor,
salgamos a la calle bien temprano
para gritar
que en nuestro nombre nunca deberán cortar
las manos que sembraron,
que dieron calor.
Y si es en su nombre,
yo maldigo a dios.
Desde un hotel contempla la bella Scherezade,
cegada por las llamas, las calles de Bagdad.
Las mujeres se esconden del lobo en Ciudad Juárez.
Y en un semáforo de Río de Janeiro
los niños comen plomo y papel de celofán.
En África la Zona Cero hincha los vientres
y llenará sus camas de sombras y delirios.
Un indio en una selva hoy sueña con serpientes.
Y en un café de Grozni los más viejos
lloran por la calma que no volverá.
Y ahora tú, mi amor,
pequeña gran superpotencia
despiértame
y dime que las cosas van a marchar bien.
Que sembrarás de flores toda la ciudad.
Que me harás temblar.
Y ahora ven, mi amor,
salgamos a la calle bien temprano
para gritar
que en nuestro nombre nunca deberán cortar
las manos que sembraron,
que dieron calor.
Y si es en su nombre,
yo maldigo a dios.