Santiago Feliú, su voz se multiplicará...

Hace 5 años, un día como hoy 12 de febrero, salía a esta hora con mi hija para la escuela y desde el balconcito del teatro Bertolt Brecht, Renesito de la Cruz me voceó lo que parecía un disparate:

-¿Ya sabes lo del Santi?

-Claro, el concierto en Fábrica de Arte.

-No, no, ven acá.

Al acercarme, el batacazo: Fide, se murió en la madrugada.

-¡Estás loco! Eso no puede ser –le dije casi agresivo como si la muerte no tuviera el derecho de sorprender a los iluminados, a los imprescindibles, a los creadores   que llevan en su voz la vida nuestra.

- … ¿Eso está confirmado?

Su cara lo decía todo; me explicó que lo habían llamado en la madrugada y que ya empezaban a dar la noticia en la radio; que él había llamado a Frank Delgado y Mildrey le explicó.

Era terriblemente cierto, pero han pasado cinco años y ahora sé que, en verdad,  la muerte no tiene derecho a sorprender a los iluminados, a los imprescindibles, a los que llevan en su voz la vida nuestra;

ella podrá pensar que se los lleva, porque arrastra sus cuerpos hacia quién sabe dónde, pero ellos -lejos de desaparecer- hasta crecen; sus obras se expanden y recrean en otras voces,  y hasta sus historias y anécdotas más personales se tornan voz populi; si hasta parecen más activos, más en todos, que antes. De Santiago, por ejemplo, son mucho más los que conocen sus canciones, la televisión –digamos- casi se enteró aquel 12 de febrero que él existía, y hasta los que estábamos más cerca hemos ahondado una y otra vez descubriendo otras caras de su asunto, y bromeamos con su existencia audaz, irónica, trasnochadora, zurda, que va dando tumbos valoradores por los días, sin vender un verso a nadie, sin dejar de amar sufrida y divertidamente un solo instante.          

“..su voz se multiplicará” dijo desde el dolor por aquellos días un trovador, Eric Méndez, y han seguido naciendo canciones desde él… desde ese Santi que siendo un muchachito le dijo a una Bárbara que se le atravesó en su guitarra:

Si de tus ojos nace la bondad
de abrirme en el verso un palpitar
no me dejes ir.

 

Aqui va la primera parte de la presentación del CD Los amores del Diablo Ilustrado en Casa de las Américas el pasado 4 de octubre de 2018

Hoy los amigos estaremos santiagueando por diversos rincones de la isla (y otros lares), y mañana miércoles 13 le dedicaremos la presentación del disco Los amores del Diablo Ilustrado, en la Feria del Libro. Será a las 11 am en el stand A7 de la Fortaleza de la Cabaña. Cantaremos canciones suyas y algunas que han nacido por su culpa, junto a los presentadores Enrique Carballea y Fidelito, como invitados especiales estarán los trovadores Carlo Fidel Taboada, y Eric Méndez; precisamente, con su canción quiero des-llorar este momento.

Con la guitarra y la voz

Autor Eric Méndez

Eran las seis de la mañana,
pero aún no salía el sol
en las emisoras radiaban
-como que sincronizaran
todas las misma canción.

Fue una mañana de esas raras,
presas de la confusión,
tras la noticia que daban
todo el mundo imaginaba:
tiene que ser un error.

Un polizonte en la avenida
sin indulgencia multaba
mientras la gente veía
a una mujer que llorando decía:

Se ha muerto mi pájaro cantor
y con él se ha muerto una canción
sin terminar.
Me han dicho que ha sido el corazón
que de tantas ganas de estallar
no pudo más.

Se ha muerto mi pájaro cantor
de quitarle al mundo el antifaz
con la guitarra y la voz.
Su canto se multiplicará
hasta que ya no haya que morir
por quitarle al mundo el antifaz.

El teléfono que sonaba
casi con desesperación;
eran amigos que llamaban
para cantarme la tonada
que a todos nos despertó.

Un loco que iba por la acera,
-aunque nadie se percató-,
a un viejo disco se abrazaba
y a cada paso le besaba,
luego silbaba su amor.

Un niño con una guitarra
sobre unas hojas escribía
mientras mojaba con sus lágrimas
lo que la voz del viento repetía:

Se ha muerto mi pájaro cantor
y con él se ha muerto una canción
sin terminar.
Me han dicho que ha sido el corazón
que de tantas ganas de estallar
no pudo más.

Se ha muerto mi pájaro cantor
de quitarle al mundo el antifaz
con la guitarra y la voz.
Su canto se multiplicará
hasta que ya no haya que morir
por quitarle al mundo el antifaz.

Cayó la noche inesperada,
como un día que no pasó;
gente cantando, aglomerados,
por un suceso inesperado
en el lugar de ocasión.

En la avenida dislocada
-y casi fuera de control-
el polizonte que lloraba
mientras los autos le pitaban:
el tráfico se paró…